Buenos días es abrirse la cabeza a golpes con el ordenador.

O con las paredes.

O salir corriendo.

O quedarme en blanco.

O rabiar de miedo.

Me tiembla el cuerpo.

Rasgarse en cuerdas vocales.

Corrernos como animales.

Kundera: te odio.

….............................................................................................

Se me ha desatado el nervio de la matriz.

Hasta aquí puedo leer. O hasta aquí puedo escribir.

Epílogo

Mi vida en 130 minutos y un pico.

Enredadas entre dos copas de vino

lo que ardió esa noche no fue la estación.

Se abrió mi corazón más que mis piernas.

República de besos. Viaje al centro de tu tierra.

Descubrí el orgasmo en cada interrogación.

No caminé tanto por ver como por conocer (te).

Tu pecho fue mi almohada y espero, mis caricias tu colchón.

Y tuvimos que volver, pero antes ya no existía.

Y te tuve que querer  como no pensé que querría.

Y declaro el porqué de mi silencio o torpeza con la poesía:

Tu cuerpo empapado me ha dejado sin palabras.

Donde hubo fuego

el tiempo desdeña las cenizas.